Texto fugaz I

Este verano se cumplen diez años de mi retiro. Decidí irme del mundo para leer. Sin embargo, la misión de leer tiempo completo es cuasi imposible. Tortuosa y oscura puede llegar a ser la lectura cuando te das cuenta de que no puedes realizarla. Hay alguien habitando la mente. Un monstruo atrapado en el hemisferio izquierdo crece silenciosamente y no lo sabes. Qué son diez años: dos, tres parpadeos. Me retiré de todo, de la vida en sí para asegurarme de que aún podía salvarme de la inmensa ignorancia en la cual me pudría. ¿Ayudó? Quizá, quizá no, pero ahora soy consciente de que la podredumbre es muy fácil de cultivar hasta en la más bella de las almas. 

Quién lea y no escriba puede considerarse aficionado, admirador o crítico silencioso. Las escasas lecturas que pude consumar en este tiempo siempre me llevaron a la creación. Las palabras de los grandes poetas, literatos, filósofos… resonaban en ese pequeño espacio que aún guarda mi cerebro para las cosas exquisitas. Tengo cientos de papeles rotos y arrumbados que quizá no existan ya, no lo sé, no lo recuerdo. El tiempo los ha borrado. 

Algunos me han preguntado, no por los libros que leí, sino por los los supuestos libros que escribí, aquella novela sobre Lucía, aquellos poemas “no existes, eres un recuerdo sin memoria, tus brazos que se extienden sobre mi espalda, no son brazos, sino cuerdas…” me han preguntado por los ensayos educativos sobre formación femenina… La respuesta es fácil: todos esos textos no tienen ni principio ni fin. Y se preguntarán entonces, qué hiciste en estos diez largos y pesados años: edificar un laberinto del cual ahora ya no puedo salir. Ni con estas alas.

 Rosmalia Alatriste

🫀

Lectura recomendada

Borges, Jorge Luis, «El jardín de senderos que se bifurcan» en Borges esencial, España, RAE, 2017.

Música recomendada

The who, Tommy, 1969.

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